что засыпает. Веки тяжелели, словно наливались свинцом, нарушалось стройное течение мыслей.

– Послушай, – сквозь сон проговорила Инга. – Послушай, а ты знаешь о том, что однажды… несколько лет назад, я тоже чуть не погибла во время пожара… чудом спаслась… я тебе рассказывала?

– Спи, – тихо ответил он. – Спи, моя родная, моя хорошая… У нас еще будет время поговорить… У нас с тобой впереди очень-очень много времени…

…дожидаюсь наступления темноты и иду в парк, к месту наших ритуальных плясок.

Оглядываюсь по сторонам, прислушиваюсь. Рядом никого нет.

Канистра с бензином булькает в руках.

Отвинчиваю тугую крышку. Руки трясутся. Пальцы не слушаются.

Все-таки открываю.

Щедро обливаю бензином дурацкое дерево, которому нужно было сгореть еще десять лет назад. Обламываю несколько сухих мертвых веток, роюсь в кармане в поисках спичек. После долгих поисков извлекаю на свет целый коробок. Достаю сразу целую горсть, штук двадцать или тридцать. Поджигаю все разом и передаю эстафетный огонь сухим веткам. Отхожу на безопасное расстояние и бросаю горящий букет рядом со стволом дуба.

Огонь занимается моментально. Через минуту дурацкое дерево уже горит, как огромная и уродливая комета.

Долго стою рядом, задыхаясь от дыма. Наблюдаю, как горит дуб, и ничего не чувствую.

Вообще ничего.

Священный Дуб полыхает ярким пламенем у меня на глазах. Смердит удушливым дымом.

Только мне почему-то не становится легче.

По щекам текут слезы. Я их не замечаю, как не замечаю ничего вокруг. Теперь мне становится ясно: дуб здесь вообще ни при чем.

Напрасно я спалил дерево.

Тебя все равно уже не вернешь. Сожги хоть все деревья в парке. Хоть все деревья на планете.

Тебя больше нет.

Несмотря на обещание, данное мне теперь уже сгоревшим деревом, ты все-таки умерла.

Погибла во время пожара.

Исчезла из жизни горящей кометой. Едва коснулась Земли – и снова вернулась на небо, потому что Земля показалась тебе слишком скучной.

Прошел уже целый год с тех пор, как это случилось. Возможно, кого-то лечит время. Но только не меня.

Меня вылечить невозможно, потому что меня больше нет. Я превратился в невидимый сгусток боли. В бледную и прозрачную тень собственных несбывшихся надежд. В бесформенный осколок вечной скорби.

Я теперь – только слабое эхо твоего имени.

Инга.

Я повторяю его ночами. Мне двадцать два года, но по ночам я плачу в подушку, как маленький ребенок.

Каждую ночь.

Каждую ночь перед глазами – одна и та же картина. Горящее здание. Длинные коридоры, наполненные дымом. Крики о помощи. Ты стоишь, задыхаясь от дыма, возле двери в комнату общежития, и пытаешься из последних сил открыть дверь ключами. Там, за запертой дверью, истошно кричит твоя соседка по комнате. Та самая подружка, о которой ты однажды беседовала со мной какое-то невероятное количество времени.

Уходя вечером из общежития, ты рассчитывала вернуться поздно, поэтому и заперла дверь на ключ, чтобы не разбудить спящую подругу. Ты просто не знала о том, что начнется пожар.

О том, что случилось дальше, лучше не думать.

Представить себе такое – невозможно.

Несколько раз я пытался. Подносил ладонь к горящей на плите газовой конфорке.

Я слабый, не смог выдержать и нескольких секунд.

Что же чувствовала ты в тот момент, когда тебя касались тысячи языков пламени?

Жить с этой мыслью невозможно. В редкие часы предутреннего тяжелого забытья я просыпаюсь от кошмара. Каждый раз мне снится один и тот же сон.

Нет, время меня не вылечит. Надеяться глупо.

Дни и ночи идут медленной чередой, но ничего не меняется.

Проходит еще год.

Отчаявшись, я обращаюсь к тебе.