чувствах.

Совещание. Какое еще совещание? Почему Мел о нем не знала?

Как наяву вижу: Люк торопливо входит в ресторан, где уже ждет Венеция, потягивая вино из бокала под восхищенными взглядами официантов. Она встает, они целуются, и он говорит: «Прости за опоздание: жена нагрянула…»

Нет. Прекрати. Сейчас же прекрати, Бекки.

Не выходит. Мысли клубятся в голове, вьются, слипаются в огромный ком. Они встречаются каждый день за обедом. И все подчиненные Люка об этом знают. Потому Карен и Дон было так неловко, потому они спешили отделаться от меня…

Двери второго лифта распахнуты, и я заскакиваю в него, поддавшись порыву. Спускаюсь на первый этаж, вылетаю из холла, не обращая внимания на оклики Дон и Карен, и успеваю увидеть, как «мерседес» увозит Люка. Размахивая рукой, подзываю такси, прыгаю в него, плюхнув на сиденье корзину.

– Куда едем, дамочка? – интересуется таксист.

Я хлопаю дверцей и приникаю к окошечку.

– Видите вон тот «мерседес»? За ним!

Поражаюсь самой себе: я тайно преследую Люка по улицам Лондона. Мы мчимся по Флит-стрит, не теряя из виду «мерс», а мне кажется, будто я попала в детектив. Я даже невольно оглядываюсь через плечо, проверяя, нет ли за нами хвоста.

– Дружок, что ль? – вдруг спрашивает таксист с резким южнолондонским акцентом.

– Муж.

– Оно и видно. Кралю небось завел?

Я вздрагиваю от резкой боли в груди. Как он догадался? Неужели я похожа на женщину, которой изменяют?

– Точно не знаю, – бормочу я. – Может, и завел.

Откидываюсь на спинку сиденья и смотрю на стайку туристов, которые вслед за экскурсоводом переходят улицу. Меня вдруг осеняет: должно быть, таксист – спец по слежкам за неверными мужьями. Наверняка он все время их возит! Приободрившись, я наклоняюсь к нему и возбужденно спрашиваю:

– Думаете, мне надо поговорить с ним серьезно? Как вообще люди делают?

– Смотря чего хочут.

Мы застреваем в пробке. Водитель оборачивается ко мне. Лицо у него вытянутое, как морда у ищейки, а глаза черные и грустные.

– Коли хочете, чтоб брак был честным и открытым, – да.

– Еще как хочу! – восклицаю я.

– И то дело. Только как бы от скандалов не переметнулся к этой пташке.

– Ясно… – с сомнением бормочу я. – А… другой выход есть?

– Глядеть сквозь пальцы и всю жизнь врать.

Не прельщает меня ни то, ни другое.

Мы едем по Оксфорд-стрит, медленно пробираясь между автобусами и пешеходами. Я вытягиваю шею, высматривая «мерс», и вдруг вижу, как он сворачивает в переулок.

– Вон он! Туда повернул!

– Видал, а как же.

Водитель ловко перестраивается в потоке, и через несколько секунд мы сворачиваем в тот же переулок. «Мерс» далеко впереди и как раз скрывается за углом.

У меня аж ладони взмокли. Когда я подзывала такси, это было похоже на игру. А оказалось, дело серьезное. Рано или поздно машина Люка остановится, он выйдет… и что мне тогда делать?

Мы крутимся по узким улочкам Сохо. День сегодня солнечный, но по-осеннему холодный; лишь немногие смельчаки отважились устроиться в уличных кафе с чашками горячего кофе. Вдруг таксист резко сигналит и ныряет за фургон.

– Они останавливаются.

Не дыша, смотрю, как «мерс» паркуется на другой стороне улицы. Шофер открывает дверцу, Люк выходит, даже не взглянув в нашу сторону. Он сверяется с листком бумаги и направляется к какой-то подозрительной на вид двери, выкрашенной в бурый цвет. Сразу после звонка его впускают.

Я перевожу взгляд на потрепанную табличку в окне первого этажа. «НОМЕРА». Номера? Люк снимает номер?

В груди у меня что-то туго сжимается. Это уже не шутки. Венеция там, наверху. Ждет Люка в одном белье с черной отделкой из перьев.

Но почему в грязной дешевой гостинице в Сохо? Почему не в отеле «Времена года»?

Да ведь там Люка вмиг узнают! Вот он и ездит сюда – здесь безопаснее. Звучит логично…

– Эй, дамочка!

Я не сразу понимаю, что таксист обращается ко мне.