Ланс (это я его решила так про себя называть) сидит на диване и все еще дуется, завернувшись в одеяло с головой. Говорит, что ему холодно.
— Я есть хочу.
— Вот и иди, сгоняй в город и раздобудь что-нибудь поесть.
— Не. Я тут не ориентируюсь. Меня любой прибьет… наверное.
Ланс вздохнул:
— Я до завтра без еды не доживу.
— Что будем делать?
Лучше бы я не спрашивала.
Одетый маг, в платочке, стоит на лестнице. (Сказал, что боится застудить голову — только воскрес и сразу помылся, а иммунитета-то никакого.) Его слегка покачивает, и вообще он еле стоит.
Я поднимаюсь, приготовив все для нашего торжественного выезда в город. Скелеты коней, найденные ржущими в конюшнях, дали впрячь себя в старую, истерзанную временем карету только с десятой попытки. И то только за счет того, что их держали мертвецы… сразу все. И толкали в нужном направлении.
— Помоги, а.
На меня смотрят самые несчастные глаза в мире, гордые, но несчастные. Еще и этот платочек… Он в нем неотразим.
Подхожу и подставляю плечо, на которое радостно наваливаются всем телом.
— Тебе точно обязательно ехать? Может, я сама?
— Сама ж говорила, что тебя любой зашибет. Гном, к примеру, точно. Про тролля и подумать страшно. А ты еще и говорить не умеешь… несешь неуважительную околесицу.
Фыркаю и тащу его вниз. Маг еле успевает переставлять ноги, едва не падая.
— А ты типа меня защитишь?
— Меня тут каждая собака знает. Они ж не в курсе, что я без сил, да и в карманах кой чего есть… скляночки. Так что пробьемся.
Киваю и больше не спорю. Во-первых, он тяжелый, а во-вторых, и не хочется.
Сидим в карете. Я на козлах. Крыши нет, стены у кареты покоцанные… Н-да, зато я вижу мага, маг — меня.
Сказал: «Трогай!»
Ну, я и хлестнула по «лошадям» поводьями. Маг крикнул: «Что ты делаешь?!» Но нас уже несло с немыслимой скоростью, швыряя на ухабах. Окружающее слилось в сплошное размытое пятно.
Доехали.
Меня стошнило. Маг лежит на дне кареты, постанывая и утверждая, что я его убила.
— Достань меня!
Ага. Щас. Самой бы встать. Где мы?
О, ворота. Стена. Две бледные рожи с усами. Вымученно улыбаюсь и делаю им ручкой. На меня не смотрят, смотрят на наших лошадок, то и дело встающих на дыбы.
— Это город? — булькнула я.
— Да, а ты…
— Моя ученица! — прорыдали из кареты. — Некромант я, не признали?
Парни тут же вытянулись в струнку и рванули отпирать ворота. Вот это я понимаю, сервис и уважение… мне бы так.
С ужасом смотрю на покосившиеся козлы. Последние километра два я на них висела, вцепившись руками и правой ногой. Поводья мы где-то потеряли… А, вот они. Я туда уже не хочу.
— Мы едем или нет? — Закачалась карета. Кажется, маг пытался сесть.
— Нет. Лично я — иду.
Поднимаю поводья, тяну за собой мотающие головой скелеты в город. Надеюсь… надеюсь, все будет нормально. Я впервые в незнакомом городе. Правда, уже не утро. Но все равно. Мало ли что там.
Там улицы. Грязные, вонючие. Нечистоты, стекающие по придорожным желобам в реку, и грязные волосатые личности, бредущие по своим делам. Бабы одеты без изысков: — серая юбка, простая кофта — суровый вид приличной женщины.
Разок, правда, мимо проскакало что-то воздушно-розоватое, но я рассмотреть не успела: баба это или мужик.
Прохожу сейчас мимо огромного кряжистого великана. Я ему как раз по пояс буду. А вроде не мелкая. На меня смотрят чуть туповато, поправляя на голове железный шлем и пережевывая что-то черное. Или это зубы? Неважно.
Опускаю голову, натягиваю сильнее капюшон и пытаюсь быть как можно незаметнее.
Где у них тут трактир?
Маг высунулся. Ткнул пальцем вбок, поправил платочек и скрылся обратно. Его, кажется, мутит. Или просто ему подурнело на свежем воздухе. Еще бы. Он стоять-то не может. А тут целое путешествие.
Послушно сворачиваю в неприметный переулок, закончившийся тупиком и вывеской с изображением разодранной курицы. Такое ощущение, что художник пытался показать, как вкусно у курицы внутри… ну там всякие органы (сердце сердечком изрядно позабавило).
— Помоги спуститься.
Оборачиваюсь и иду к дверце кареты. Она трясется, явно заклинило.
— Я не могу выбраться!
Тяну дверь на себя, упершись ногой в стенку кареты. Да, блин, ну что ж это такое?
Открыла. Маг упал на меня, не удержавшись. Сидим в грязи. Я понимаю, что зря сегодня мылась. Маг сказал, что это ничего, сейчас нормально поедим — и домой снова мыться, благо зомби меня слушаются и еще воды натаскают.
Тоже мудро решила не нервничать, выковыривая постоянно падающего мага из грязи.
Заходим в трактир.
Все столы заняты. Народу — тьма… причем люди тут в явном меньшинстве. Изучаю стол с семью гномами плотной наружности и с жуткого вида всклоченными бородами. Громкий хохот над неприличным анекдотом и поедание мяса руками прочно убедили меня во мнении, что Белоснежке на редкость не повезло. Ну они там ее вроде вообще в гроб вогнали и похоронили. После того как сделали счастливой домохозяйкой в доме у семерых мужиков, которые баб не видели годами.
Бедняжка. Принц явно увез труп. Она просто не смогла очнуться.
— Мы идем или нет? Опять ты в облаках витаешь, — прошипел маг.
Поправляю его руку, перекинутую через мое плечо, и утаскиваю к единственному свободному угловому столу. Правда, на нем кто-то спал, откинувшись на стену и закрыв лицо шляпой. Но мне это сейчас глубоко параллельно.
Грязные, ободранные, усталые, ищем глазами разносчиц, ожидая, когда можно будет заказать поесть.
Маг так вообще едва ли не скулит от голода и так явно принюхивается к запахам, идущим с кухни, что это просто неприлично.
