— Александр Яковлевич, — к столу подошел оперативник, — информация насчет телефона.

— Давай.

— Номер 967-00-31. Абонирован в середине прошлого месяца у дилера компании «Билайн». Мы проверили счет. Наговорено на одиннадцать часов. Преимущественно вечером, после шести.

— Раньше он не мог, — сказал Котов. — Раньше он работал. Дальше?

— Последние звонки — с девяти вечера до трех ночи. Очень короткие. Пятнадцать звонков на один и тот же номер: 969-64-11. Это компания «Сервис Линк». Занимается пейджинговой связью, а номер — отдел передачи сообщений на пейджеры с телефона, оснащенного тоновым набором, минуя оператора. Эта модель имеет тоновый набор.

— Взводили фугасы? — спросил Беклемешев.

Котов кивнул.

— Основной адресат всех переговоров, — продолжал оперативник, заглядывая в распечатку, — номер 957-75-22. Абонирован у дилера «Московской сотовой».

— Вы выяснили фамилии абонентов?

— Фамилии вымышленные. Видимо, телефоны покупались по подложным документам. Они ведь не собирались платить по счетам.

— Местонахождение второго телефона установили?

— Мы не можем этого сделать, пока он не активен. Но даже если хозяину телефона вздумается поговорить, нам удастся засечь его только при условии, что будут точно известны время и адресат звонка.

— Еще есть что-нибудь?

— Нет, пока все.

— Хорошо.

— Хорь? — спросил Беклемешев.

— Конечно, — кивнул Котов. — Рапорты и планы. Планы и рапорты.

— Саш… Может быть… — нерешительно начал капитан.

— Что?

— Может, отправить на квартиру Рощенкова ребят?

— На каком основании? — вдруг вскинулся майор. — Только потому, что я брал для него папку? Забудь об этом!

— Но…

— Я сказал: нет! — Лицо Котова залила краска. — Досье — не доказательство! Все! Разговор окончен!!!

— Не злись, майор, — резко одернул его полковник. — Ты же знаешь, что твой коллега прав. Нужно отправить к этому Рощенкову людей. Просто тебе не нравится, что Хорем может оказаться знакомый тебе человек. Вот ты и завелся.

— Да, — ответил майор. — Мне это не нравится! Не нравится! У нас нет ни одного факта! Ни одного весомого доказательства! Черт побери, если мы сегодня влезем к Рощенкову, завтра так же легко мы сможем влезть к кому угодно! К тебе, Зиновий! К тебе, полковник! Ко мне! Если мы без каких-либо доказательств, на основании только собственных домыслов, начнем вламываться в квартиры граждан… Мы, черт возьми, оперативные работники, а не каратели!

— Ты упустишь его, — заявил Беклемешев.

— Если выяснится, что это Рощенков, я сам лично найду его. Но до тех пор я запрещаю вам даже упоминать об этом! Слышали? Даже упоминать!!!

— Ты упустишь его, — спокойно и мрачно повторил капитан.

— Значит, поделом нам! — Котов совершенно вышел из себя. — Значит, он умнее, хитрее, предусмотрительнее, расчетливее нас! Впредь наука будет и нам, и этим. — Он кивнул на потолок.

Беклемешев отвернулся, вздохнул тяжело.

— Тогда я сделаю это сам, — сказал он.

— Нет! — отрубил Котов.

— Да!

— Я запрещаю тебе!!!

— А мне плевать! — окрысился зло капитан. — Понятно? Пле-вать!!! Я не хочу упустить Хоря. Мне не нравится сама мысль о том, что террористам удастся унести ноги! Я не хочу даже думать об этом! Если Рощенков окажется не виноват — извинюсь, но сейчас у нас слишком мало шансов, чтобы бросаться такими зацепками!

— Тогда иди и влезь ко мне! Я же брал это досье. Давай.

— Понадобится, влезу и к тебе! А ты думал, Саша, что можно работать ассенизатором и в гов…е не измазаться, да?

Мужчины стояли друг против друга, глаза их горели, лица пылали, кулаки сжались. Казалось, еще секунда — и они кинутся в драку.

— Саша! Не та ситуация! Мы тут собрались не в шахматы играть!

— В самом деле, майор, — встал между спорящими полковник. — Капитан прав. Это не игра. С бандитами можно совладать только их же методами. Сейчас не до сантиментов.

— Но Рощенков — не бандит!

— Кто это сказал? — оскалился Беклемешев.

— Все, закончили! — рявкнул полковник. — Успокоились оба! Мужики, что вы делаете?

— Товарищ майор, — позвал оператор-связист, — Полетаева на проводе.

— Где она? — резко обернулся Котов.

— В Икше.

— Какого дьявола ее туда понесло?

— У нее какая-то очень важная информация.

Котов пошел к телефону, а Беклемешев, отойдя в сторону, что-то быстро приказал свободным оперативникам. Те глянули на майора, затем кивнули и торопливо направились к выходу из зала.

Командующий посмотрел на часы: четыре пятнадцать. Эвакуация началась. Необходимые меры безопасности приняты. В Капотне перекрыты нефте- и газопроводы. Все ядерные реакторы Москвы остановлены.

Командующий вздохнул, посмотрел на часы еще раз: 16.17.

В эту секунду связист громко объявил:

— Товарищ майор, Полетаева на проводе!

Все сидящие за «штабным» столом начали оборачиваться, громыхая стульями. Всем было интересно.

«Полетаева?.. Это та, которой… А-а-а, ну понятно…»

Котов подошел к стойке с аппаратурой, сказал оператору:

— Включай трансляцию.

Тот кивнул, щелкнул тумблером. Из динамиков хлынуло шипение и далекий невнятный бас, красиво распевающий «Вечерний звон».

Котов сморщился, сказал громко, не скрывая раздражения:

— Черт! — и тут же добавил: — Майор Котов. Слушаю вас, Вероника Глебовна.

— С вами я разговаривать не стану, — категорично заявила репортерша. — Я вообще не просила никого звать.

— Тогда что вам нужно?

— Включите громкую связь, — потребовала Вероника.

— Уже включена. Нас слышат все, кто находится в зале. Ближе к делу. Оператор сказал, что у вас есть какая-то важная информация.

— Да, есть.

— Говорите.

— Нет, пока не удостоверюсь в том, что нас слышит еще кто-нибудь.

Котов вздохнул, повернулся к командующему:

— Скажите ей что-нибудь.

— Я вас слышу, Вероника Глебовна, — подтвердил тот.

— Кто вы?

— Командующий операцией.

— Какое ведомство вы представляете?

— МВД.

— Хорошо.

— Этого достаточно? — спросил Котов. — Или еще кого-нибудь позвать?

— Вполне, спасибо.

— Не за что. Теперь выкладывайте, что у вас.

— Террористы собираются что-то взрывать в метро. Какую-то стену.

— Какую стену? — не понял Котов.

— Не знаю. Толстую. Может быть, два-три метра толщиной.

— Откуда вы это знаете?

— Марафонец сказал, что у них осталось еще очень много взрывчатки. Килограммов девяносто. Возможно, чуть меньше.

— Сколько? — выдохнул Котов. — Девяносто килограммов?

— Да. Плас… Как его… Не помню…

— Пластит? — быстро спросил майор.

— Да, верно. Пластит.

— Твою мать! — Котов закрыл глаза и сжал кулаки. — А ваш, черт бы его побрал, Марафонец не мог сказать этого раньше? Девяноста килограммов пластита достаточно, чтобы